Читать онлайн книгу "Аутсайдер"

Аутсайдер
Валерий Сергеевич Васин


"Писать. Тысячи рук. Внутри. Под кожей. Писать. Опять писать. Не переставать писать!". Именно так я мог бы охарактеризовать свой путь от самых первых лирических начинаний в потоке подростковой сублимации и до ироничных, саркастичных строчек о жизни и людях, к которым пришел в итоге. Предлагаю Вам пройти этот путь из противоречий, фантазий и искренних переживаний вместе со мной. Я отказываюсь оценивать или определять его изнутри, а Вы сможете составить свою личную дорожную карту.





Валерий Васин

Аутсайдер





Настрой и цель


У тебя есть настрой и цель -

значит будет немало толка:

в душу приоткрываешь щель,

после сам зашьешь – вот иголка.



Заживет, так набьешь тату,

но не пошлых цитат из песенок.

Если встретимся все в аду

значит жить надо просто весело.



Быть не в гонке успеха ради,

а лишь памяти теплой для,

и в халате, и при параде

сам подкидывай в грудь угля.



Натяни нервы, как на скрипке

да сыграй на потеху всем.

Только весело и с улыбкой -

им не нужно твоих проблем.



А раз есть и настрой, и цель,

значит будет немало толка:

приоткрой в свою душу щель,

после сам зашьешь – вот иголка.

21.10.2019 г.




Замки


Мы все уже давным-давно мертвы -

От первого «прощай…» и до сегодня.

Упорно строим замки, роем рвы

и ищем тех, кого зовем «достойным».



Кто через горы, реки, и моря

примчится не смотря на все преграды.

Но вот зачем? Тут, честно говоря,

внезапности не очень будут рады.



Ворвется в башню, отворит полог,

но вместо лика чудного принцессы

увидит только грубый черный гроб,

В разгаре самом погребальной мессы.



Проблема в том, что мы давно мертвы

И нет принцесс, а рыцари в упадке,

но также строим замки, роем рвы

и улыбаемся, как будто все в порядке.

12.02.2014 г.




Свитер


Я прописан давно в чьих-то жизнях, но не в своей.

Методично свожусь к паре букв, что ненужно зрителю.

Они ждут конец света, Санту и верят в фей.

А я верю, что боль можно скрывать под свитером.

31.12.2012 г.




Голоса


Ответы, что не в нас, мы не услышим.

Опять тревога сменит пустоту.

Мой милый друг, порою так паршиво,

что и в себе ответов не найду.



Цепь выводов, грядою рассуждений -

вновь прихожу к началу всех начал:

война внутри побед и поражений -

извечный груз, бессменный мой причал.



Ответы, что не в нас мы не услышим.

Пусть сотни голосов наперебой

нам говорят – они намного тише

того, что был и будет лишь с тобой.

03.01.2013 г.




Почти человек


За кулисами жизни боги смывают грим,

снимают нимбы, бросая их кто куда.

Их не манит Париж или ветхий Рим -

они жаждут покоя, в бокалах почти вода.



Среди нас ходят Боги, видимо неспроста:

они молча следят. смеяться над нами любят?

Только если другим не дожить до ста,

то они вечно молоды, почти как мы с вами – люди.



За кулисами жизни проходит который век,

там чудес реквизит пылью покрыт давно.

Просто Бог, похоже, не больше, чем человек,

что устало у стойки пьет, как и ты вино.



Он попросит тебя закурить и вдохнет тот дым,

что покроет узорами цепи усталых век.

Ты стареешь, а Бог останется молодым.

Он почти, как и ты – обыватель и человек.

27.12.2012 г.




Обострение


Ты меня не добей ненароком –

я порядком уже нахлебался,

в этом омуте тихом, глубоком,

мои черти начнут спиваться.

От твоих и моих рассказов

уже тошно и нам самим –

нужно ставить свечу от сглаза,

да сдавать на починку нимб.

Мне обратно в трущобы спальных

Подмосковных районов – грустно.

Тебе тоже, но вот к столичным

нас с чертями уже не пустят.

Я раздал свою гордость ливням,

свою злость покрошил собакам,

я забрал у других наивность,

и просил у дороги… знаков.

Мы с чертями играем в карты –

я в долгах на зарплаты три.

Говорят: "Если так нет фарта –

то тебе повезёт в любви".

А я ставлю на кон печали

и играю вслепую, что же…

Помнишь, в самом еще начале,

было очень на нас похоже?

«Раз в Москве нестабильно с погодой»,

говорят, – «При твоём поведении,

не любви бы просить у Бога,

а идти и лечить обострение».

10.07.2017 г.




Гавань


Когда мне было далеко до двадцати

и юные глаза искрили часто,

меня манили сильно корабли

и даже лодки нравились от части.

Все от того, что морякам досталась

вся слава, тот портовый пьяный гул.

Ведь не смотря на раны и усталость

из них никто обычно не тонул.

Изъеденные ветром или ромом,

веселые и праздные в миру,

всегда таверну называли – домом,

а расходились только по утру.

Шло время. Гавань опустела,

лишь редкие баркасы рыбаков

Лениво проплывали. Обмелело.

Команда превратилась в стариков.

Бывалый боцман, сидя на причале,

до смерти пил и с саблей наголо

пытался изрубить свои печали,

покуда не ушел к чертям на дно.

Когда мне было далеко до двадцати.

я приходил в таверну у причала:

когда еще гуляли моряки,

когда у берега фрегат волной качало.

Морскому дьяволу прибудет пополненье

и все они, все так же, до зари,

до самого последнего мгновенья

ходили посмотреть на корабли.

22.01.2014 г.




Буду


Опостылело знать наперед почти все,

что вижу и даже способен выдумать от тоски.

Посреди дороги стою, как упрямый осел

и сердце зажато разумом, как в тиски.



Предсказуемо, схематично, до смеха просто

все на что падает солнце и блеск Луны.

Мир тает и плавится – он из воска,

и нет в нем ни смыла, ни цели, ни глубины.



От рождения мысли и интереса

до его полного небытия в века,

не могу узреть ни былого блеска, ни веса,

ничего, что ценнее пыли на сапогах.



Не обсуждаю слухов, сплетен и отношений,

не осуждаю изменчивое, постное и без алкоголя.

Не даю советов, комментариев и решений,

не лечу от тоски, любви, одиночества или боли.



Просто внезапно оборвалось, прояснилось,

все сложилось – пасьянс закончен.

Вопрошающим – милостыню и милость,

утверждающим – ветра, песка и ночи.



Я хотел до того мир обнять,

спрятать в себя, или спрятаться самому,

Тишина. Комната. Дверь. Кровать.

Части всего, а целое – ничему.



Нет ничего. Все в собственной голове.

Нет ничему, что вне, пусть останется там же.

Найдя край собственной темноте,

увидишь, что стены темниц бумажны.



Свобода вшита тебе под кожу.

Все беды от глупости, юности и романов.

Жаль, что времени столько пожил

и лишь прошлое распихано по карманам.



Раньше видел многое: восторгался,

любил, плакал, пил, танцевал. По кругу.

Теперь мир крутится, как на пальце,

Но я ничего не хочу с ним. Я просто буду.

30.09.2019 г.




Аквариум


Седина приходит до тридцати.

Мудрость может и задержаться.

Мне хотелось бы подрасти,

но останется вечно двадцать.



Борода еще не растет,

за работу платят исправно мало.

Я у моря разжечь костер

мечтаю, закутавшись в покрывало.



Не сплю до рассвета, не жду тепла,

стараюсь одеться не по погоде

и в беспорядке мои дела,

а время? Время всегда уходит.



Под легким флером из ностальгии:

окно трамвайное, шепчет ливень -

там под зонтами бегут другие,

там быт и пепел, там их погибель.



Так песня жизни звучит извечно.

Без повторений. Фальшивит скрипка.

А мы стареем по-человечьи:

почисть аквариум – всплыла рыбка.

02.03.2020 г.




Стрелок


А жизнь, что новобранцу автомат:

«Беги под пули, бей врага смелее!».

Под крик друзей и под блаженный мат

на выдохе лишь скажешь: «Не умею…».



А рядом разрывается снаряд

и вдалеке горят родные хаты.

Да ты до смерти будешь только рад

спускать крючок, как прочие солдаты.



Но кончится война, и вот старик

к потертой рукояти и прикладу

вновь прижимаешь бледный-бледный лик -

ты жизнью стал обязан автомату.



Ты сунешь новобранцу автомат,

не видя, что твой сын совсем растерян

и скажет он как тысячи солдат,

на выдохе и тихо: «Не умею…».

29.09.2013 г.




Без названия


Останемся в записных книжках,

амбулаторных картах.

Время маленький злой воришка.

Проиграемся, но с азартом.



Останемся ждать в приемных

занимая себе на счастье.

В типовых ульях тесных, темных.

Карт в колоде единой масти.



В фотоальбомах школьных.

Зарплатных конвертах тонких.

Делать вид, что совсем не больно -

зашивать себя без иголки.



Останемся в удаленных,

неотвеченных, черных списках,

типовых ульях тесных, темных -

жить спокойно, мечтать о рисках.

19.11.2012 г.




Самый нужный человек


Бродит по заснеженным проспектам,

может лет с пол сотни или век,

людям неизвестный серый некто -

Самый нужный в мире человек.



Он уже не молод и простужен,

в стоптанных ботинках и шарфе,

тот, кто миру очень-очень нужен,

кто необходим почти везде.



Пробегают мимо него люди

и не видят из-за сонных век,

как минует их по воле судеб

самый нужный в мире человек.



Он всегда один и ночью даже,

когда фонари уже поблекли,

путь ему прохожий не подскажет,

если повстречает на проспекте.



Может лет с пол сотни или век,

разбирает бесконечно злость:

вроде самый нужный человек,

а вот места в мире не нашлось.

20.01.2014 г.




Каблуки


Образ твой разбросан по прихожей.

Каблуки оставлены у двери.

Что же, на любовь вполне похоже,

мы же так с тобою и хотели?



Долгий разговор. Щелчок двери.

Серьги – две трофейные медали,

Тихо прошепчу себе: «Умри…», -

лучше б мы друг друга и не знали.



У тебя сто поводов заснуть

на моем плече и не проснутся -

это не любовь, а как-нибудь,

чтобы переспать, но не вернуться.



«Впрочем» – не случится никогда.

«Впрочем» в сотый раз уже не к месту.

Впрочем, у тебя другой года

делает из девочки невесту.



После поцелуев, нежных рук,

серьги отправляются на деле

в ящик, где таких десяток штук -

мы же так с тобою и хотели?

23.12.2012 г.




Без названия


Так просто возвести до абсолюта,

экстраполировать, украсить, переврать.

Но только ложь не создаёт уюта,

а может помешать спокойно спать.



О многом, малом, черном или белом,

о ненависти, дружбе и любви,

чтобы владеть деньгами, страхом, телом,

и всеми, кто встречается в Пути.



Так убедить себя в несовершенстве мира,

несовершенстве всех вокруг себя, легко,

и стать мишенью паркового тира,

пока все выстрелы уходят в молоко…



Так можно быть тираном и изгоем,

страдать или сплести силки покрепче,

но если правду знают даже двое

о тайнах точно не заходит речи.



Ты сам ответ, вопрос и запятая,

и всегда был врагом, как дуэлянтом.

А жизнь всегда одна – она прямая,

свернуть никак, но кто же без таланта?



Кто-то бежит и борется с собою,

системой, не взаимностью и роком,

но зло и благо чертятся рукою,

твоей и только, в диалоге с Богом.

04.12.2018 г.




Трещины


Я не верю в идеальных женщин,

впрочем, как и в праведных мужчин.

В каждом достает глубоких трещин,

ран на сердце, шрамов и морщин.



В каждом есть лукавое начало -

этим человек и знаменит.

Защищает прошлого печали

от случайных взглядов и обид.



Сшитые сердца тобою наспех

глубже прячь, за тысячу замков,

потому что происками счастья

к нам приводит часто дураков.



Танцы на граблях, однако в моде:

сколько стороною не держись,

мы по кругу очень часто ходим,

говоря другим: "Такая жизнь!".



Я не верю в идеальных женщин,

впрочем, как и в праведных мужчин.

В каждом достает глубоких трещин,

ран на сердце, шрамов и морщин.

05.02.2018 г.




Срываясь на смех




Я прячусь за мыслями. Будни.

В делах утопая для всех,

на улицах праздных и людных

порою срываясь на смех.

Мне мглою глаза застилает

и рвется, как тонкая леска,

сознание в рамках скелета,

вжимаясь в домашнее кресло.



Я, как сумасшедший скитаюсь.

Я прячусь за мыслями в буднях,

срываясь на смех или слезы

на улицах праздных и людных.

И все мне не то, как обычно

уходит чрез прорези пальцев -

когда бы я лет уже сотню

от горя друзья не смеялся.



На улицах пусто и тихо.

Засыплет глаза талым снегом.

Шатаясь, иду между зданий,

давясь обезумевшим смехом.

27.01.2014 г.




Черствое


Я не плохой человек, не думай,

просто черствеешь порой внезапно.

Слова сливаются белым шумом

и мы теряемся безвозвратно.



Людей не мало встречать бывает -

случайных не избежать знакомы.,

Для тех, кто вечно идет по краю

внутри гостям не предложат дома.



Чем больше прожито – тем сложнее,

Людей ценить и не ждать подвоха,

Порой об этом и сам жалею

тепла другим собирая крохи.



Ты не плохой человек, я знаю,

и цену слова, и зло протеста.

Черствые люди нас бьют словами,

но и от боли их слово – средство.

04.02.2018 г.




1200


Надену растянутый свитер,

кроссовки за тысячу двести

и просто уеду в Питер -

от московских друзей и бестий.



Не стыдиться щетины да бы

и о Бродском поспорить в винном.

Декламировать стих в парадной

громко, долго и ненасытно.



Пусть все смотрят и свысока

с неприязнью столиц особой,

а я, выйдя из кабака,

попрошайкам даю с Дворцовой.



Снова питерский дождь навзрыд

затянул о прошедшем песни -

так бродить позовут дворы

в мокрых кроссах за тыщу двести.

24.01.2018 г.




Гильзы


Когда-то, двадцать лет тому назад,

одетый в шапку синюю с помпоном,

во дворике, друзьям чтоб показать,

я набирал отстрелянных патронов.



Набит был вечно гильзами карман,

даже не думал: кто там был мишенью?

Война валялась просто задарма

и обладала странным притяженьем.



Кружили вороны, мы бегали смеясь

И карусель несла детей по кругу.

Нам было еще долго до того,

когда направим пистолет на друга.



Отстрелянные гильзы на траве -

мое воспоминание живое

и невдомек веселой детворе,

что не было тогда в стране героев.



Что ночью навсегда нашел покой

очередной должник и бизнесмен,

а все улики детскою рукой

я собирал, не пачкая колен.

24.01.2018 г.




Чулки


Муза моя любит порой заявиться ночью.

Пьяная, как всегда. Время от времени плачет.

Душит рассказами, байками, ну и всем прочим.

Зря я, конечно, ей забываться начал.



С ней, по привычке, бутылка початого виски.

Носит мои рубашки. Курит какой-то выхлоп.

Пьет. Матерится. Считает возможные риски.

Трезвеет к утру. Молча находит выход.



Муза проводит светлые дни в борделе,

где не найти судеб счастливых точно.

Там, где мужчины жестоки и на пределе,

где продают взгляд из щели замочной.



Муза моя любит ко мне заявиться ночью.

Медленно снять чулки: холодная и простая.

Надо поставить точку, но это, впрочем,

нас не приблизит к счастью. Я точно знаю.

02.01.2013 г.




Оператор


С недавних пор, пусть было все иначе,

во мне отсутствует, надеюсь насовсем,

желание вести, как передачу,

прямой эфир из страхов и проблем.



Репертуар канала перекроен:

желчь новостей с мотивами набата

себя изжила, а с таким настроем

уволен даже свет и оператор.



Работая на индустрию своих страхов,

контент плодя сомнительного толка -

мы инсценируем падения и крахи,

правда не в бездну, а в белье из шелка.



Когда тебе назначили расстрел

и смерть идет в твое мироустройство,

будет довольно самых разных дел,

чем репортаж – у бед такое свойство.

26.12.2017 г.




Погорелец


В запахе дыма и табака,

перепачкан сажей стоит старик.

С папиросой дрожит рука,

но в улыбке усталый лик.



Майка стирана, как душа,

штопан валенок левый грубо.

Погорельцу совсем не жаль

дом на фоне, что тлеет грудой.



Он не выживший из ума,

а в кармане на литр горькой.

Может выторговать и два,

насладиться сполна попойкой.



Строил прочно и холил сад,

запасался усов клубничных -

только был разве кто-то рад

и проверил наследство лично?



День рождения, новый год -

два звонка. Это правда ранит.

И пропавший зимою мед,

был для сына, что вечно занят.



Разгорайся же до небес,

не оставь ни гвоздя, ни досок!

Ну попутал седого бес,

разве много со старых спроса?

27.12.2017 г.




Беги


Беги. Беги подальше от меня.

Я наказание за все земные тени.

Я риф пробивший борт у корабля.

Причина боли, страха и сомнений.

Беги. Не разбирай дороги.

Теряй остатки прежнего огня.

Тебе помогут люди или Боги

все больше удаляться от меня.

Беги. Сбивая шаг на полу-вздохе,

ладони о песок и камни троп.

Пока несут разбитые дороги

растерзанные ткани твоих стоп.

Беги. Беги. Беги ещё быстрее

и от себя, от прошлого, от нас.

Пока сгибаются усталые колени,

а пот не застилает твоих глаз.

Беги. Как никогда. Как ниоткуда.

Ни от чего, что было позади.

Беги и верь, что это будет чудом.

Не останавливайся, милая! Беги!

Беги от слов, от дел, напоминаний.

Быстрее боли, памяти, беги,

Беги, и все что было между нами

останется навечно позади.

Беги, хорошая, беги, и видят Боги -

я наказание, я боль и страх твои.

Твои следы укроет пыль дороги,

не убегают только дураки.

Беги, любимая, беги.

Беги.

Беги…

28.04.2017 г.




Коробки


Среди бетонных коробок

панельных многоэтажек,

украшенных дырами, лужами,

бутылками, копотью, сажей -

ютятся коробки квартирные

с стеклянными дырами окон,

Скрывая коробки масс-медиа,

стоящие к нам полу-боком.



Коробки с холодною пищей –

в коробках для разогрева,

Картонные нищего – справа,

богатые золотом – слева.

Бессонные толпы прохожих

спешат на работу сквозь пробки,

Сжигая бензин, прорываясь,

на новой железной коробке.



Есть чтобы учиться коробка.

С решеткой – лишает свободы.

Коробка для первого крика.

Коробка для веры и Бога.

Проносятся мимо секунды,

закончатся скоро уловки

и снимут последние мерки,

для самой последней коробки.

19.11.2012 г.




Дуализм


Есть в двойственности благо и порок,

но это все иллюзия по сути.

И чёрное, и белое от строк,

есть лишь тогда, когда оценят люди.



Вселенной наплевать и на мораль,

на благоденствие, на службу высшей цели.

Не гневят, как и, впрочем, ей не жаль -

она не сведуща в вопросах лжи и веры.



Но человек, секундным бытием,

охватом разума, что только-только создан

себе решил: все понимаю в нем -

есть свет и тьма, есть грешник и апостол.



Есть в двойственности благо и порок.

Без человека двойственности нет.

Но есть вопрос, откуда тогда Бог,

меж гравитации, фотонов и комет?



Вселенная молчит и будет так,

и было так, вселенной ни к чему.

Она порядку чужда, а бардак,

лишь свойственен, как примитив уму.

11.09.2018 г.




Куб


Если не нравится мир вокруг,

присмотрись к тому, что внутри тебя.

Ты трехмерный прозрачный куб

полный трупов собственных и угля.



Среди них тихо сидит и ждет

ребенок с разбитым зеркалом и свечой.

Из игрушек: мишка и пулемет,

а убитых потерян известный счет.



Он там ищет любви тепла,

но в осколках себя не видно.

Как не видно добра и зла,

а любой шаг к нему – обидный.



Мир вокруг отражает тот,

что сокрыт от случайных глаз.

Мы не лжем, открывая рот.

Но и правда отдельно живет от нас.

12.01.2018 г.




Без названия


Не беспокойся. Это ни к чему.

Я справлюсь не иначе как со всем.

Со стороны любой идет ко дну

в течении разрозненных проблем.



Не беспокойся. Все пройдет за миг.

займись собой. Мы все бредем во тьме.

Письмо – в конверт и спрятать среди книг.

Со временем вручу его себе.

26.12.2017 г.




Муки


Друг, не в муках Христовых заложена суть,

Среди толп, истязающих собственный разум.

Если хочешь счастливым быть – им просто будь,

но не жди, что с креста себя снимешь так сразу.



Правда есть и вопрос, а распял-то зачем?

Ты доверился истине, боль постигая.

Я теперь убежден, что с огнем и мечом

не дойти ни до Ада, ни даже до Рая.



До банальности надо порою пройти

и голгофу, и мрак. Да, воскресшие снова

понимают – достаточно просто пути,

без судов и распятий за дело Христово.



Быть достаточно в мире в своей голове,

и не делая хуже себе, что искусство,

ты не множишь решения вечных проблем,

а прислушался к собственным целям и чувствам.

25.12.2017 г.




Графиняман


Муза моя – графиня.

Выходит графиняман?

Звезды, что в небе синем

спрячу к себе в карман.



Сделаю ей сережки

из благозвучных слов.

Я же рифмую сносно -

Видимо повезло.



Что до идей ребята…

с пальца тяну-тяну.

Выглядят неопрятно,

тащат меня ко дну.



Я бы в графья набился,

но не могу понять:

хватит ли уже смысла?

Стоит ли разбавлять?



Воду мешаю в слово.

Лгу сетевым умам,

К черту послав основы -

Я же графиняман.

19.11.2017 г.




Серпентарий


Разбежаться – совсем недолго.

Отойти – может месяц сверху.

Не пускай змей на свою холку,

подожди и устрой проверку.



Перейти от елея к делу

слишком многим не по плечу.

Уходить надо сразу первым:

провинилась – скорей линчуй.



Если ты не в приоритетах -

перемен ожидать не смей.

На словах все подобны свету,

а на деле темней и злей.



От укусов таких не лечат,

панацеи не знает яд,

Но и поиск любви не вечен -

Даже змеи не все шипят.

17.11.2017 г.




Огниво


В кармане наган и огниво,

В зубах душный смрад папирос.

Я рою неспешно могилу.

Себе во всю силу и рост.



За всю недосказанность в рифме,

за неидеальный размер -

я приговорен этим ливнем

на крайнюю из крайних мер.



Луна молоко расплескала

и в кашу размочен суглинок.

Одним – возведут пьедесталы,

другим – место только в могилах.



Свинца сердце алчно желает

и разум, его оккупант.

Сквозь зубы обоих ругаю,

но сам зарываю талант.



В кармане бумага и ручка,

чернила иссякли давно.

Наверное, так будет лучше,

раз с славою не повезло.

17.11.2017 г.




Без названия


Любовь забирает разум.

Любовь отнимает время.

Не делает больно сразу.

Отчаянье. Тяжесть. Бремя.

Любовь отнимает радость.

Лишает людей покоя.

С ней рядом тоска и зависть,

и холод, и жажда в зное.

Любовь отнимает голос

и слуха любовь лишает.

Все выше и выше скорость.

Все ближе и ближе к краю.

Любовь отнимает тело.

Лишает новокаина.

До ужаса страшно смелым.

До страшного больно в спину.

Любовь отнимает деньги.

Любовь забирает воздух.

Сквозь кровь надевает серьги.

Стихи обращает в прозу.

Любовь разбивает судьбы.

Любовь разрывает семьи

и смысла лишает будни,

как крылья лишают перьев.

Любовь отнимает много,

но стоит отдать отчёт:

вините любовь и Бога,

раз сами-то ни при чем.

16.11.2017 г.




Творцы


Среди творцов, "творителей", " тварят" -

успешно процветает заблуждение:

"любой – талант"… а проще говоря,

для творчества достаточно стремления.



Марать холсты, бумагу, нотный стан

может любой и без образования,

а дилетант, профан и графоман

отныне жаждут славы и признания.



Конечно, выразить вторичные идеи

и скудоумием залить поверх основ -

достаточно для похвалы елейной,

а критика – лишь зависть дураков.



Среди творцов, "творителей", " тварят" -

успешно процветает заблуждение:

"любой – талант"… а проще говоря -

в любом отыщется хоть сколько-нибудь гения.



"Король-то гол!" вскричал бы недотепа,

но охладите пыл и придержите прыть:

когда творец оправился от гнета

и нагота – перформанс, может быть!



Искусство и эстетика забыты.

Подвластна вечность всем теперь подряд,

а творчество легло в основу быта,

среди "творцов", " творителей", "тварят".

07.11.2017 г.




Крыса


Крысой в стеклянной банке

вижу мир, но понять не в силах:

почему же его изнанка

меня колет, кромсает, пилит?



Страх от белых халатов, пыток,

ярких лампочек, кнопок красных -

разбавляет унылость быта,

добавляет мне в разум ясность.



Рука кормит, но чаще давит -

до крови пару раз впивался

с адским хрустом зубной эмали

в ненавистные ткани пальцев.



Но все те же границы банки,

что в мечтах обратил в осколки,

перестали б стеснять, но жалко -

слишком низко стою на полке.



Плотно крышкой придавлен буду,

до конца, до последних вздохов.

Не найти в банке даже угол,

чтобы в нем терпеливо сдохнуть.



И квартира – не банка. Правда.

Да и мы не крысята тоже.

Почему же тогда изнанка

мира колет, кромсает, гложет?

01.11.2017 г.




Уголь


Я вам обещаю: с этого дня

буду жить, как жил – материться, курить и плакать.

Моё сердце отныне сделано из угля

и хрупкая чернота заменила отлично мякоть.



Я не буду гореть, зажигать, призывать к теплу.

Мне только ссадины, простуда и алкоголь.

Даже если застанет любовь в углу -

я останусь один. Мне комфортней с самим собой.



А любая встреченная la femme

будет рассмотрена, как вызов самой стабильности.

Чтобы я снова рухнул к чьим-то ногам

вам придётся в упор выстрел произвести.



Имя мое и мне – рациональность разума.

Гормоны не в счёт, как-то и их поборем.

Отныне любовь только байками и рассказами.

Только так и избавлю себя от горя.



Я вам обещаю, что с этого дня,

буду жить и видеть реальность совсем иначе.

Моё сердце отныне сделано из угля.

Я его поглубже, пожалуй, спрячу.

22.10.2017 г.




Котята


Мне не ответили. Что же,

Время повесить на пояс

то, что давно подытожил

севший, прокуренный голос.



Вновь абонент недоступен -

время набрать, по привычке,

воду толченую в ступе

и заключить все в кавычки.



Тускло засветится осень

ржавым своим абажуром.

Я б закурил, только бросил…

счастье топить в перекурах.



Мне не ответили… что же,

на дно, как котята в мешке,

идёт новый день, что я прожил

в заваленной хламом башке.



Мне бы сейчас пару улиц

летних, ночных, одиноких.

Я бы по ним шёл сутулясь,

душу сжигая на вдохе.

24.09.2017 г.




Зубы


У меня так болят зубы,

что я даже не чувствую пальцев.

Кто рожден быть панельной акулой -

не умеет совсем улыбаться.



Меня снова глотает Земля.

Кормит жирных, железных червей,

и меняет по курсу рубля

наркоманов на добрых людей.



У меня так болят зубы,

что я рву кофты полусинтетику.

Кто рожден быть панельной акулой -

не спешит отдавать тело медикам.



И пусть это ребячество, глупость,

а последствия очень плачевны -

я иду на работу безрадостный,

как обычно, в свой зубоврачебный.

15.09.2017 г.




Без названия


Есть где-то меж московских переулков

один в тени, косой и не приметный.

И по нему, вечернею прогулкой,

ты пробежишь, мгновение наверно.



Небрежно бросишь взгляд на тротуар.

и мягко по брусчатке дальше в город.

Пока вечерний начинается пожар

и отражается заката каждый всполох.



Останется парфюма лёгкий след,

а с убегающей чеканкой каблуков

мгновение растянется на век.

В Москве, ты знаешь – тысячи дорог,



но где-то меж обычных переулков

один в тени течения времён,

что за простой вечернею прогулкой

навечно стал в тебя одну влюблен.

21.08.2017 г.




Лодочки


Мне понять тебя так и не вышло.

Сколько было всего, обхохочешься.

Лето будет веселым. И пышным

подарю, как букет одиночество.



Ты же вовсе теперь ни при чем.

Упрекать? Да, довольно. Все. Пожили.

Эту дверь выбивая плечом

только море проблем своих множу я.



И отпустят со временем нервы

и тебя, и меня. Может в книжном

на форзаце случайном, на первом:

"Мне понять тебя так и не вышло".



Если люди хотят – то приходят.

Я смеюсь, выдавая всем: "Дожили…".

Постоянство давно не по моде нам,

остальное проблем только множитель.



Лето будет веселым. Излишне.

Мы забудем. Мой друг, обхохочешься:

каждый раз, когда что-то не вышло,

как букет, подари одиночество.



Мне понять тебя что-то под звездочкой.

Слишком мелко, увы, неразборчиво.

Покупай себе новые лодочки.

И любовь. Мне оставь – одиночество.

30.04.2017 г.




В пятницу


В пятницу попроще у окна

наблюдать весну и портить кровь:

где и с кем теперь, одна она?

Спрашивать не нужно про любовь.



Я тебя достану изнутри

самого себя, ты сядешь рядом.

Только так с укором не смотри -

убивают часто даже взглядом.



В пятницу на самом-самом дне

отражается душа. Наполню вновь.

Если не нашёл любви в вине,

значит спрашивать не буду про любовь.



Я тебя достану изнутри

и солгу: "Мне без тебя и дня…".

Только ты с укором не смотри,

про любовь не спрашивай меня.



В пятницу попроще. Да, тоска.

Можно просто подойти к окну

и спустить курок в район виска -

про любовь вопросы ни к чему.

28.04.2017 г.




Без названия


Если ты перестанешь верить -

я перестану существовать.

Исчезнет пальто у двери

и незаправленная кровать.



Все стихи, обещания и обиды,

все разбитые вдрызг слова

и бессмысленные панихиды

от которых болит голова.



Если ты перестанешь верить -

я исчезну и, без меня,

будут те же ключи и двери,

те же искры и жар огня.



Если ты перестанешь верить -

ты захочешь меня создать:

будет снова пальто у двери,

незаправленная кровать.



Только вечность пройдёт и снова

будем болью друг друга мерять,

в жизни этой, а может новой….

если ты перестанешь верить.

28.04.2017 г.




Тихий омут


Страшнее нет любви до смерти

И, в тихом омуте событий,

порою нас толкают черти

на тех, кого нам не забыть и



без прикрас срывают чувства,

вскрывают гниль любой души

и в этом таинстве искусно

на ухо шепчут: «Ну, дыши!



Переживи. Найди иное.

И счастье вовсе не в судьбе!», -

а ты наедине с собою.

И лжешь, и лжешь опять себе…



Страшнее нет любви до смерти,

а если рвётся эта нить -

прощаться с миром, уж поверьте,

не страшно – страшно пережить.



Порою нас толкают черти,

но в тихом омуте событий

я не жалею, уж поверьте,

о том что предстоит забыть и



печальный вздор прощальных фраз.

Бывает рвётся счастья нить.

Страшнее опустевших глаз -

возможность взять и пережить.



Но если сделал все что мог

к чертям ныряйте в тихий омут,

как говорили: «Видел Бог,

и черти может быть помогут!»,



Страшнее нет любви до смерти,

что ярче тысячи светил.

Ну что? Толкайте снова черти,

ведь я люблю, а не любил!



И видит Бог, я не безгрешен,

к чертям любые утешенья.

Кого, позвольте, люди тешат,

если зовут конец "прощеньем"?



Страшнее нет любви до смерти

и пусть не ценятся слова.

Когда меня толкали черти

я знал, что это навсегда.



Так запируем на костях

Любви, во славу купидонам!

Пусть бросят, пусть потом простят

и пусть ныряют снова в омут!



Безумие? О, нет, мой друг!

Я просто честен пред собой,

а вы чертите этот круг:

"Все будет, но уже с другой",



Меняя омуты, людей,

себе признаетесь едва:

уйти – не значит быть сильней.

Уйти вы можете всегда.



А в остальном и правда черти,

что в тихом омуте времён,

порою выжигают сильно

в сердцах огонь чужих имён.



А пережить, переосмыслить,

конечно пряник, а не кнут,

но черти знают одну тайну:

однажды больше не толкнут.



В печальной череде событий,

не видя счёт спокойным дням,

смотрите чтобы не попасться

на путь к скучающим чертям!

03.11.2016 г.




Понедельник


Я пропил свою молодость в барах,

в синем дыме и праздных рассказах.

Как свеча покрывался нагаром,

догорая в бокалах и фразах.



За столами, глубинами залов

строки счета тянулись без меры.

Были пабы, кафешки вокзалов

или просто вечерние скверы.



Я пропил свою молодость глупо -

с воскресенья и на понедельник.

Жизнь смеётся коварно, паскуда, -

Видно, скоро тридцатник. Похмелье.



И от каждого шота и лонга

мне вернётся уроками старость.

Пусть пожили, казалось, недолго -

повторите на все что осталось.



Эту скатерть, грубя персоналу,

под разбитых стаканов паденье,

вы сорвите со столика на пол:

понедельник. Тридцатник. Похмелье.

03.10.2016 г.




Каждой


Каждой счастливой дурочке

выдадут по метле

те, кто играл на дудочке,

а оставлял в золе.



Каждой наивной лапочке

не позвонят – увы!

Пара домашних тапочек,

чтобы скруглять углы.



Каждой ярчайшей звездочке,

что потеряли "лучших",

больше теперь не кажется -

жизнь то совсем не душка.



Каждому милому мальчику -

по обнаглевшей стерве.

Зря мы тогда все начали,

думая: "Ладно, стерпит".

30.01.2014 г.




Нам камни


Те камни, что в нас угодили,

ниспосланы были нам благом,

известной божественной силой

и стали нам опыта градом.



Те руки, что камни бросали,

явились друзьями на годы.

Мы много чрез время узнали,

сквозь опыта хладные воды.



Те камни летели нам в лица,

разбили нам кожу до крови,

но если в тот миг возвратиться -

они подарили нам воли.



Те камни, что в нас угодили,

ниспосланы были нам благом.

И если тогда ими били,

то ныне мы – часть камнепада!

28.11.2012 г.




Безразмерное


Между Арбатом и его ответвлениями,

может даже на Невском, в культурной столице,

между Ярославскими направлениями:

есть окно, и в окне не спится.



Точно, как моя комната – три на пять:

два шкафа и скрипучий диван у стенки.

Человек тщетно пробует все понять

в плед укутав свои коленки.



Она хмурит упорно брови и лоб,

В темноте это видно тоже,

и бетонный ковчег так похож на гроб,

а диван на последнее ложе.



Обретем на вопросы свои ответы,

как десерты на новом блюде:

«Если нам не удались поэты,

Что же… Может нам удадутся люди?..».

27.01.2014 г.




Без названия


Снимай свое сердце в прихожей.

Жить невозможно, вечно любя и плача.

Прошлое быть не может момента «сейчас» дороже.

Счастья там нет подавно – то есть и смысла значит.



Снимай свое сердце в прихожей.

Боятся не нужно жизнь пропускать через душу.

Новый виток здесь и сейчас возможен,

только для тех, кто в прошлом он и не нужен.



Прошлое – под нафталиновым смогом.

Будущее – так далеко, как последнее ложе.

Прошлое встретит тебя наедине с Богом.

Только и там – сердце снимай в прихожей.

03.01.2013 г.




Поминальная


Мы помним вас, не смея забывать:

ваши улыбки, смех и даже голос.

Нам всем написана последняя кровать,

а жизнь с годами набирает скорость.



Мы помним всех, кого забрал огонь

или земле вы отданы в объятья.

Мы пожимаем каждому ладонь:

отцам, отцам отцов, сынам и братьям,



друзьям, родным, по крови и по чести,

жёнам и сестрам, нашим матерям.

Однажды все мы соберёмся вместе -

не даром говорят: "Все будем там".



Цените жизнь в любые из моментов,

как ни казалась бы для вас она соленой,

под общий плач и гул аплодисментов,

цените, как восторженный ребёнок.



Ушедшим – память, вечности в угоду.

Живым – дорога до конца страницы.

А сроки всех известны только Богу,

уже, увы, не могут повториться.



Мы помним всех чей путь уже окончен:

друзей, родных по крови и по чести.

Пусть этой грани не бывает тоньше -

мы все однажды соберёмся вместе.

02.07.2016 г.




Бродяги


Нас назвали с тобой: «Бродяги!», -

потому что мы без еды,

эти злобные доходяги

наполняющие котлы.



Мы просили у церкви хлеба

и нас гнали камнями прочь.

Они знают о слове «вера»,

чтобы выставить даже в ночь.



«Мы искали ночлега, стража,

нам бы угол чтоб просто лечь», -

они слушать не стали даже,

обнажив просто острый меч.



Только молча привратник Рая

протянул нам свечу свою -

доброту познать умирая

можно было лишь там, в Раю.



Мы просились за ставни врат,

но он нам отказал и, жестом,

приказал нам брести прямо в Ад -

ведь в Раю для бродяг нет места.

19.11.2012 г.




Заходи


Можешь ко мне зайти, даже на просто так:

кофе и чай в постель – так уж заведено.

Если ты добрый друг или мой злейший враг -

то разговор о прошлом, музыка и вино.



Ты ко мне заходи. Можешь и в три утра.

Можно и без всего – нет никаких проблем.

Только не приноси холода со двора:

я же не глупый, знаю – это не насовсем.



Так что я буду ждать, не запирая дверь.

Так что я буду верить в эту простую малость.

Может, и ты однажды скажешь мне: «Просто верь…», -

а я пойму, что ты здесь навсегда осталась.



Ну а пока я жду: дату и твой визит,

тихих шагов за дверью. Грустно свистят ветра.

Так захотелось снова чувствовать все вблизи -

просто глаза открыв, рядом с тобой с утра.

09.01.2013 г.




Милое Горе


Милое Горе блуждает по улицам

города красных огней.

Щурится, смотрит под ноги,

смеется в лица случайных людей.

Горбится, словно дряхлеющий старец,

над тонкой дланью Невы

или дрожит в обрамлении холода,

старых дорожек Москвы.

Милое Горе блуждает по улицам,

города Красных Огней.

Плачет на лицах случайных прохожих,

ей не знакомых людей.

Милое Горе разводит руками,

словно разводит мосты.

Рушатся судьбы, как карточный домик —

это был я или ты?

Милое Горе блуждает по улицам,

города Красных Огней.

С каждой минутой становится больше,

с каждой секундою злей.

Милое горе сжимает ладони,

словно сжигает мосты.

Гордый создатель его сами люди —

это был я или ты?

Милое горе блуждает по улицам города,

города на букву N.

Когти его оставляют следы,

в серой поверхности стен.

Горе раздавит, разрушит,

вопьется в счастье, любовь и мечты.

Кто с ним сейчас повстречается? Это был я или ты?..

15.12.2012 г.




Милое Горе 2


Блуждало по улицам Горе

и в лица смотрело людей,

и с каждой секундою больше,

и с каждым мгновением злей.

Мы шли долго будто бы в ногу

и не расходились пути -

я в городе N постарался

любовь и причину найти.

Пусть Горе шептало: «Сдавайся!»,

и кончатся силы, я знал,

но все же быстрей и быстрее

по улицам этим шагал.

Смотрел в лица хмурых прохожих

и вторило Горе со мной:

«Нет все же держаться причины,

как нет и любви никакой!».

И сбив свои ноги однажды,

я сел и сказал, не тая:

«Эх Горе! Я правда не знаю,

где прячется участь моя…».

Смеялось и скалилось Горе,

но мне прошептало в ответ:

«Я вечно хожу с тобой рядом,

но я не простой силуэт.

Зовут меня люди и Счастьем,

и, плача, зовут меня Боль.

Покрою ресницы их, раны,

как битая, крупная соль.

Не Горе зовут меня братец.

Меня называют Судьбой.

Людские жизни и смерти

написаны этой рукой».

Я молча поднялся и дальше

пошел уже точно один.

«Я сам себе раб бесполезный

и сам себе стал господин!».

Пройдя затем пару кварталов,

я встретил его и узнал:

«Я правильной, сложной дорогой

до счастья все время шагал!».

Да только Судьба или Горе,

смеялось и скалилось вслед:

«Любовь не бывает внезапной.

В судьбе, друг, внезапности нет».

Блуждало по улицам Горе,

писало судьбу для людей

и с каждой секундой все больше,

и с каждым мгновением злей.

Оно знает все то, что было

и будет ли ясен исход,

но Горе не скажет ни слова –

такой ее стиль и подход.

С тобою, как будто бы в ногу,

шагает и зрима едва,

что люди зовут Милым Горем,

а я называю Судьба.

03.06.2013 г.




Прозвон


Звоня по незнакомым номерам,

хочу однажды все же дозвониться -

когда растает эта пелена

мне будет далеко уже за тридцать.



Короткие гудки… Ну что ж la femme,

увидимся, усвоив все уроки.

Звоня по незнакомым номерам -

я своей жизни неизменный брокер.



Но чаще чем гудки и недоступность

набор заученных, банальных крайне фраз:

«Бюро подбора спутников и спутниц.

Звонок Ваш крайне важен был для нас!»



Кидая на удачу свой прозвон,

надеюсь, что найдется человек,

но отвечает сухо купидон:

«Для Вас пока соединений нет».

02.02.2014 г.




Аутсайдер


Я – аутсайдер, что теперь скрывать,

а дуракам закон, увы, не писан.

Я склонен раз от раза повторять

стихи, как форму своих писем.



Да, был любим и сам любил. Да-да.

Знакомы всем подобные сюжеты.

Я обращал разбитое в слова,

а вы не мучали себя на то ответом.



Одно и то же: «Ты не прав во всем»,

«Желаю тебе счастья и удачи»,

«Я больше не твоя. Мы не вдвоём»,

«Закончи, тряпка, если это начал».



Да, я дурак. Закон не для меня.

Я не учу уроки, лишь скитаясь,

сижу у каждого последнего огня

и неизвестным в грехе своём каюсь.



Я – аутсайдер, лузер. Вы, все те,

кто уходил, а я просил остаться -

меня считали равным пустоте:

«Ты не был тем, кем лишь хотел казаться!».



Да, аутсайдер, что теперь скрывать.

Да, чемпион тяжелых расставаний,

кто склонен раз от раза умножать

и глубину, и боль своих страданий.



Я побродил по свету двадцать пять

и не усвоил прошлого уроки.

Не жду что меня сможете принять:

я аутсайдер и дурак, а вы же Боги…



Да, кто-то скажет: «Это не всерьез -

ты лицедей и только рад потехам», -

мне жаль, что столько боли вам принес,

раз отвечали мне на слово – смехом



высокомерно: «лучше без тебя».

Да, аутсайдер, что теперь попишешь?

Сижу у вашего последнего огня,

Пока всю глупость из себя не выжег.

28.04.2017 г.




За плечами


Так жаль мне порою нередкой,

когда нападают печали,

что нет в этой каменной клетке

тебя за спиной плечами.

В окне моем пусто, тоскливо:

дорожка, натянутой нитью

и дикое дерево – слива,

на страже случайных событий.

Там, где-то у самого края,

у самого дна горизонта,

есть отблеск небесного Рая

на спицах открытого зонта.

Бывает порою нередкой,

когда опускаюсь на дно,

что слива когтистою веткой

скребется в квартиры окно.

И нет ни плечей, ни дорожки,

а только асфальт и пороги.

Голодные, дикие кошки

бросаются прямо под ноги.

Надрывно гудят автострады.

Стоят манекены в витринах,

а люди как будто бы рады

от этой печальной картины.

Да, вряд ли бы кто-то признался

и вряд ли об этом кричали:

здесь каждый хотел оказаться

за чьей-то спиной и плечами.

20.11.2012 г.




Впечатление


Мы встретились не в самом лучшем месте,

не в самый лучший вечер – проза будней.

Я был в плену своих несоответствий,

а от тоски становится паскудней.



Ты отрешенно подавала миру

себя на синем: руса и бледна.

И диссонансом в общую картину

я внёс свои нелепые слова.



«У вас свободно?», – Пусть дежурной фразой,

все дальше по-простому, без затей.

Ты показалась близкой почти сразу

из скопища оставшихся людей.



Хемингуэй. Синатра. Удивленье

сменило ласковое чувство пустоты

и, может, на короткое мгновенье

мне интересней мира была ты.



Так снисходительно за всеми наблюдала,

а вечер этот, бывший злополучным,

нас миновал вальяжно и устало,

быть перестав томительным и скучным.



А то, что дальше – не играет роли.

Раз нужно, время точно обезболит.

Затем посыплет раны твои солью,

с воспоминаний этого довольно.

04.03.2016 г.




Простуда


Мне кажется будто я болен давно потаенным недугом.

Быть может, спустя века он и стал бы мне вечным другом,

но пока не остынет кузня, пока сохнет чернил вода -

между нами, извечно будет ровных строчек идти война.



Мне назначил пилюли лекарь и связав уложил на пол.

Он поставит мне очень больно прямо в мозг от идей укол.

Я надену пиджак и брюки, повяжу сам петлю на горло

и пойду посещать трактиры, пропивая свой разум гордо.



Не смущают решетки окон, не смущает кровать и стол -

это видимо был мой выбор из больших и огромных зол.

Тихо-тихо раздастся вопль, среди белых как мел покой -

это я продолжаю снова свой бессмысленный жаркий бой.



Я болею давно стихами. Я заложник своей болезни

и не важно, что будет лучше или просто себе полезней.

«Я не стану лечиться вовсе. Уберите свои ладони.

Есть мой разум в своей болезни. Остальное меня хоронит».

21.12.2012 г.




Слива


Ещё один год подытожен -

испит, как бутылка вина,

теплом разливаясь по коже,

души доставая до дна

меня покидает незримо,

под гнетом свинцового неба,

завядшая, старая слива

и запах горячего хлеба.

Старушечьим пальцем отметив

глаза, потускневшие с виду:

«Да, мама, мы больше не дети.

Мы чаще ножами бьем спину.

Мы реже краснеем и плачем,

но также играем в ковбоев,

помножив свои неудачи

на плохо залитое горе».

Засохнем, как старая слива,

нас спилят, чтоб сделать лучину,

останется лишь перспектива -

дотлеть без особой причины.

«О, мама, мы пепел в ладонях.

Мы – ветер, стенающий в трубах.

Конвульсии жутких агоний.

Мы солью пожжённые губы.

Морщины, дежурные фразы,

зарубки на парковых кленах

и старая детская радость,

навечно, наивно влюбленных».

31.01.2016 г.




Ступени


В этом подъезде, с дымом сигарет,

что пропитал уже давно твою одежду,

сокрыт один банальный, но секрет:

ни дома, ни на улице, а между.



Когда нет места чтобы быть нигде -

обшарпанные, старые ступени

позволят заглушать в душевной тьме

то, что могло поставить на колени.



В этом подъезде с дымом сигарет -

нет ничего. Совсем. Забвение и тишь.

А за окном ночной фонарный свет:

он говорит с тобой, а ты молчишь.



Когда нет места чтобы быть нигде,

Забыться в мыслях океане, пене -

ты, прислонившись к каменной стене,

садишься на обшарпанных ступенях.

02.03.2015 г.




Джинсы


В джинсах заявлюсь к воротам Рая,

запощу "себяшку" в instagram.

Просто так сейчас не умирают -

нужно уходить с хештегом #fun.



Зафрендив апостола в соц. сетях,

сделаю репост под настроенье.

Интернета очень злые дети.

Вечное "в сети" для поколенья.





Конец ознакомительного фрагмента. Получить полную версию книги.


Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию (https://www.litres.ru/valeriy-sergeevich-vasin/autsayder/) на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.



Если текст книги отсутствует, перейдите по ссылке

Возможные причины отсутствия книги:
1. Книга снята с продаж по просьбе правообладателя
2. Книга ещё не поступила в продажу и пока недоступна для чтения